Die Tränen des Gummibaums #1016871

Im dichten Schutz des äquatorialen Waldes lag einst das Dorf von Ilunga. Ein Ort, an dem Namen noch Anker waren, Trommeln Geschichten trugen und der Dschungel ein lebendiger Organismus war – kein Gefängnis.
Dann kamen die Bula Matari. Mit Glasperlen und Lächeln, im Namen eines Königs jenseits des Meeres, der von Zivilisation sprach und von Frieden. Doch hinter den Worten lauerte das gierigste Maul, das die Welt je gesehen hatte. Über Nacht verwandelte sich der Wald in eine riesige Plantage und die Menschen darin in Werkzeuge. Kautschuk. Nichts zählte mehr als der klebrige Saft der Lianen. Und für jede verfehlte Quote, für jede zu leichte Last, zahlte man mit Blut, mit Geiseln, mit der Chicotte – und mit abgetrennten Händen.
Ilunga erzählt von der Zeit, als die Welt seiner Kindheit starb. Von Vätern, die im Staub des Dorfplatzes blieben. Von Müttern und Schwestern, die in dunklen Hütten als Pfand saßen. Von Männern, die in schwindelerregenden Höhen die Bäume hinaufkletterten, den weißen Saft auf ihrer Haut gerinnen ließen und ihn sich später wie lebendige Haut vom Leib rissen. Er erzählt von einem System, das Schmerz zur Währung und den menschlichen Körper zur Rechengröße machte.
Die Tränen des Gummibaums ist die Stimme eines Überlebenden – fiktiv und doch stellvertretend für Millionen. Eine erschütternde Erzählung über den Kongo-Freistaat unter Leopold II., über Gier, die sich als Fortschritt tarnt, und über die Kraft der Erinnerung, die selbst dann nicht stirbt, wenn Archive verbrannt und Statuen errichtet werden.
Ein Buch, das nicht nur Geschichte erzählt. Es verlangt, dass man sie nicht vergisst.