Les Centaures #997902

C’est la joie puissante du printemps qui mûrit. Au ciel radieux, l’astre décline. Le dôme vert des chênes géants et des grands hêtres se transperce de rayons obliques. À leur flamme la vie s’exalte. Les troncs gris et bruns s’illuminent. Les mousses et les fougères reluisent, semées de rose, de jaune et de bleu, au hasard des fleurettes éparses.
Par bouffées, les violettes embaument. Dans les feuillages qui s’embrasent, les oiseaux pépient. Les fourrés craquent : écartant les ronciers et les ajoncs, les quadrupèdes hument la fraîcheur qui descend. Un grouillement de vie se hâte dans les sous-bois…
Large comme un fleuve, une coulée de soleil troue la forêt. Jadis un incendie, né de la foudre, fut propagé par la fureur complice du vent. Sur le sol engraissé de cendres, fertilisé par la lumière et l’infiltration des eaux, la splendeur des plantes nourricières s’est épanouie.