Es war einmal, weit weg in Japan, da saß ein armer junger Künstler allein in
seinem kleinen Haus und wartete auf sein Abendessen. Seine Haushälterin
war zum Markt gegangen, und er seufzte und dachte an all die Dinge, die sie
ihm wohl mitbringen würde. Er erwartete jeden Moment, dass sie herbeieilen,
sich verbeugen und ihren kleinen Korb öffnen würde, um ihm zu zeigen, wie
klug sie mit ihren wenigen Pfennigen umgegangen war. Er hörte ihre Schritte
und sprang auf. Er war sehr hungrig!
Doch die Haushälterin zögerte an der Tür, und der Korb blieb geschlossen.
„Kommt her!“, rief er, „was ist in dem Korb?“ Die Haushälterin zitterte und
hielt den Korb fest in beiden Händen. „Mir scheint, Herr“, sagte sie, „wir sind
hier sehr einsam.“ Ihr faltiges Gesicht wirkte demütig und eigensinnig.
„Einsam!“, sagte der Künstler. „Das sollte ich mir denken! Wie können wir
Gäste empfangen, wenn wir ihnen nichts zu bieten haben? Es ist so lange her,
dass ich Reiskuchen gegessen habe, dass ich vergessen habe, wie sie
schmecken!“ Und er seufzte erneut, denn er liebte Reiskuchen, Teigtaschen
und kleine Kuchen mit süßer Bohnenpaste. Er liebte Tee, serviert in feinen
Porzellantassen, in Gesellschaft eines Freundes, auf flachen Kissen sitzend,
vielleicht plaudernd über einen Pfirsichblütenzweig, der wie eine kleine
Prinzessin in einer Nische stand.
Doch Wochen und Wochen waren vergangen, seit jemand auch nur das
kleinste Bild gekauft hatte. Der arme Künstler war schon froh, ab und zu Reis
und einen einfachen Fisch zu bekommen. Wenn er nicht bald ein weiteres
Bild verkaufte, würde er nicht einmal das haben.
Sein Blick wanderte zurück zum Korb. Vielleicht hatte die alte Frau es
geschafft, ein oder zwei Rüben aufzusammeln, oder gar einen Pfirsich, der zu
reif war, um lange zu feilschen.
„Herr“, sagte die Haushälterin, als sie seinen Blick bemerkte, „mir kam es oft
so vor, als würden mich Ratten wachhalten.“
Da lachte der Künstler laut auf.
„Ratten?“, wiederholte er. „Ratten? Meine liebe Alte, in so einem armseligen
Haus wie diesem, wo nicht einmal ein Krümel auf die Fußmatten fällt,
kommen keine Ratten.“ Dann blickte er die Haushälterin an, und ein
schrecklicher Verdacht beschlich ihn.
„Ihr habt uns nichts zu essen gebracht!“, sagte er.
„Das stimmt, Herr“, sagte die Alte traurig.
„Ihr habt uns eine Katze gebracht!“, sagte der Künstler.
„Mein Herr weiß alles!“, erwiderte die Haushälterin und verbeugte sich tief.
Da sprang der Künstler auf, schritt im Zimmer auf und ab, raufte sich die
Haare, und es schien ihm, als würde er vor Hunger und Wut sterben.
„Eine Katze? Eine Katze?“, rief er. „Bist du wahnsinnig geworden? Wir hungern
hier, und du musst uns einen Kobold mitbringen, einen Kobold, der unser
Weniges mit uns teilt und vielleicht nachts unser Blut saugt! Ja! Es wird schön
sein, im Dunkeln aufzuwachen und Zähne an der Kehle zu spüren und in
Augen so groß wie Laternen zu blicken! Aber vielleicht hast du recht! Vielleicht
sind wir so elend, dass es gut wäre, wenn wir sofort sterben würden und von
einem Teufel über den Dachfirst getragen würden!“...
