Mientras el hilo siga en nuestras manos - Poemas #918846

El invierno no desaparece; llega la primavera. 
El destino no desaparece; aparece la posibilidad de elegir. 
La herida no desaparece; deja de gobernar.

Nunca he sabido exactamente
cuándo comienza una historia.
Quizá no sea cuando aparece un personaje,
ni cuando una primera frase encuentra su lugar.
Quizá comienza mucho antes.
En una pregunta que se niega a desaparecer.
En algo que llevamos dentro
durante años sin saber todavía
cómo llamarlo.
Escribo porque hay preguntas
que no aceptan quedarse quietas.
Preguntas sobre aquello que heredamos,
sobre los nombres que otros nos entregan,
sobre las heridas que llegan hasta nosotros
antes incluso de que sepamos defendernos de ellas.
Y, sobre todo,
sobre ese pequeño espacio
que existe entre lo que nos ha sido dado
y aquello que decidimos hacer con ello.
Me interesa ese lugar.
El instante en que una persona comprende
que quizá no pueda cambiar el hilo
que recibió al nacer,
pero todavía puede decidir
cómo sostenerlo.