Der Schutzdämon - Kurzgeschichte #756208

Mein Arm zittert vor Anspannung. Pfeil und Bogen werden immer schwerer. Mit jeder Sekunde verliert die Magie aus den Symbolen an Kraft. Verdammt, Malte, geh aus dem Schussfeld, du Idiot.

In einer regnerischen Walpurgisnacht verschwindet ein Student. Ein grausames Wesen, verborgen in einer uralten Sage, macht Jagd auf Menschen. Doch dieses Mal hat es sich das falsche Opfer ausgesucht. Tief im Schatten lauert die Rache und die hat einen Dolch dabei.