Minne #925642

Minne n’a pas levé la tête et mord son porte-plume d’ivoire, si penchée sur son cahier qu’on ne voit que l’argent de ses cheveux blonds, et un bout de nez fin entre deux boucles pendantes.
Le feu parle tout bas, la lampe à huile compte-goutte à goutte les secondes, Maman soupire. Sur la toile cirée de sa broderie (c’est un grand col pour Minne), l’aiguille toque du bec à chaque point.
Dehors, les sycomores du boulevard Berthier ruissellent de pluie, et les tramways de l’avenue de Villiers, au tournant du boulevard extérieur, grincent musicalement sur leurs rails.
Maman coupe le fil de sa broderie. Au tintement des petits ciseaux, le nez fin de Minne se lève, les cheveux d’argent s’écartent, les beaux yeux foncés de Minne guettent…