L'heure sexuelle #936287

Une heure du matin.
Cette heure tombe sur moi, féroce et rouge comme une goutte de sang.
Je me lève. Je ne peux plus dormir. Quelque chose est mort ou quelque chose est né. Très épeuré, je regarde autour de mon lit. Quelque chose est né ou quelque chose est mort. Je veux repousser le rêve avec ma couverture, sortir de mes draps comme d’un linceul désormais inutile.
Je veux vivre.
Je veux vivre, c’est-à-dire prendre le rêve à la gorge.
Debout, mes pieds semblent glisser sur un métal chaud et leur réalité ne refroidit pas ce qu’elle touche. J’aperçois des objets fort connus qui me paraissent inconnus. Une flamme douce lèche l’or des cadres et la paume de mes mains. Un peu de vapeur fuse des glaces et j’ai les yeux pleins de larmes.
Je dois avoir trop travaillé ces temps-ci.